martes, 22 de junio de 2021

Harrison Ford no disfruta del viaje


Entiéndase así.

Imaginen que ustedes nunca han podido disfrutar de una noche preparando una sesión de cine tranquilamente en su sofá, y encontrarse sin esperarlo, una película de aventuras donde se suceden escenas de suspense, humor, acción… y tú ahí, sin saber porqué, pero sueñas con parecerte a ese personaje.

Imaginen que otro día, dispuesto a repetir, pero con poca fe en lograrlo, te vuelves a ver enredado en otra película con personajes imposibles, con imágenes más imposibles aún y envuelto en una banda sonora que te catapulta como una atracción de feria a un mundo inimaginable, que solo puede tener sentido en los ojos de un niño.

Imaginen, que uno no pudiera haber disfrutado de lo mismo que ha hecho felices a una parte del resto de los… ¡oh mortales! Porque él sabe que todo eso no es verdad. Él ha visto el cartón piedra con andamiajes de madera que hay detrás, las cuerdas de los títeres y los trucos de pantalla. ¿Se lo pueden imaginar? Pues eso le ha ocurrido al gruñón de Harry.

Pero puede ser peor. Ahora pongámonos en sus zapatos. Imaginen por un momento que usted tiene 78 años, y sabiendo que todo aquello era mentira y que nunca te van a encantar con cuentos de hadas;  recae sobre ti la responsabilidad de que se vuelva a llevar, una quinta vez, todo aquello a cabo.

Y levantándote de buena mañana, tras tomarte un desayuno, te vas caminando al baño y caes en la cuenta de que llevas a tus espaldas una producción de 200 millones de dólares. Te miras al espejo y... ¿no te preguntarías si hoy tienes el pulso como para afeitarte con cuchillas? Porque eso es lo que nos está demostrando este tipo.

Los trolls, haters y demás viles seres de la galaxia, tras sus amarillentas ventanas del cotilleo, saldrán con que este hombre ya está muy mayor para volver a ser creíble en un papel como ese. Eso sí, sin tener ni idea del guión, o ni siquiera haber leído una sola línea del argumento sobre lo que nos puedan contar.  Claro, ya no puede ser creíble en un papel de héroe de aventuras, como no lo podría ser, a esa edad, en un papel al frente del sillón presidencial.

Y es que tenemos que agradecerle su esfuerzo y su ejemplo porque una película genere tal expectación y, vamos a decir, algo de entusiasmo a tanta gente. Que un casi octogenario contador de historias de Hollywood siga ahí, al pie del cañón de la media luna, oteando el horizonte con dignidad; cuando muchos otros  con la mitad de años y de solvencia económica, languidecen por las redes sociales avivando los rescoldos de lo que un día fueron.

Y no crean que es fácil. Para nada. Volvamos a aquel espejo.

Todos hemos pasado por ello.  Desde los ardores de estómago ante un examen, al nudo en la garganta previo a una entrevista de trabajo. Aunque solo fuera esa sensación incómoda por no ser el primero en llegar a una fiesta. Y te ves ahí, calándote un fedora, ajustándo la hebilla del cinturón y haciendo encaje de bolillos, no ya para que no te moleste un látigo colgando de los pantalones, sino para hacerlo con dignidad.

No es un reconocimiento, no. Que a la edad en la que se supone que uno debería dedicarse a otros menesteres de la vida, te mantengas como Sísifo, y te plantes delante de una claqueta ante un buen puñado de cámaras dispuestas a capturar ese gesto entre burlón y escéptico -como si la reina de Inglaterra te estuviera pisando esa tarde un juanete-; es todo un ejemplo de lo que este tipo nos está dando. Sabiendo que ese mismo gesto, algún crítico aprovechará a estas alturas, para calibrar su ego y su discurso, restándote mérito a las dotes como actor con medio siglo al frente de la industria.

Y en este momento nosotros, sí, tú y yo,  tendríamos que acordarnos de lo que es  tropezar por la calle, mirar si alguien te ha visto y hacer como si nada. Ni tan siquiera sabemos cómo actuar cuando el cuñado saca una foto en mitad de la sobremesa.

Es sencillo imaginarnos, agarrados al orejero del sillón, bajando desenfrenadamente en una vagoneta de mina. Es fácil cruzar el paso de peatones dando un salto de fe o cambiar el fregadero de la cocina simulando que nos arrastramos debajo de un Mercedes Benz en medio del desierto. O que siempre que crucemos un puente, tengamos la ocurrencia de que si nos agarramos bien a la barandilla, podríamos salir indemnes de la catástrofe.

Pero no. Imagínense verse ahí, delante de un montón de personas con cables, camiones y grúas al otro lado de los focos. Focos que te iluminan a ti, cuando el día de rodaje sale por una cifra que ronda el mareante presupuesto en publicidad de una compañía solvente. Y que, a  lo lejos, por un megáfono, una voz enlatada pide silencio mientras otra más amable te dice, - adelante, hágalo; y que resulte convincente-. Al más común de los mortales le temblarían las rodillas. Y eso, con la mitad de edad y sin la vida resuelta. Probablemente no nos quedaría más remedio que echar a correr. 

Pues ahora hazlo, corre. Sencillamente corre. Con cinco o seis foteros apuntándote mientras un dron, el cuñado y un avezado paparazzi afinan sus teleobjetivos. Y ahora hazlo, con esas zancadas alocadas de Buster Keaton, pero simulando que te tropiezas como antes. Y agarrándote el sombrero con aires entre asustado y agobiado porque estás protegiendo este cachivache bajo el brazo delante de una bola gigante. ¿Lo tienes? Pues hala!, tres, dos… ¡cámara, y acción!

Gracias Harrison. Por el ejemplo. Buena suerte.

RdLA

Indiana Jones & James Bond

P.D: Mi padre también tiene esos maravillosos 78 años. Gracias papá. Y buena suerte para ti también.



sábado, 11 de septiembre de 2010

La patata pal Kilo o el extraño caso del profesor Neira

Nun ta del todo claro si la bebida a la que los astures llamaben "zyro" era o no sidra, yo personalmente, antes que entrar en ninguna batalla, prefiero pensar que era así.
Tampoco tengo idea de cómo responde la mezcla de la misma con un licorín de café y cualquier genérico farmaceútico, pero tengo un collaciu que alquimia coses peores, y eso sí, aunque pilla unes tarranches de aúpa, nun disimula, el tío con dignidad.
Pero... ¿tú Neirín?, yes mucho más listu que todo eso. Mira, tu medicamentu en cuestión no era más que el M-40 con inyección de taninos de garnacha. Ahora, si remates con tres chupinazos de orujo que dejaríen temblando a San Fermín y que tragabes con tales muecas que te sobraba hasta el pitorru la bombona, pues...
La epilepsia era la que llevabes tú, nada de medicamentos no, que entraste en la circunvalación como el Neng jartu lacasitos. Coñe, ¿así que media copa vino y licorín de café...? joder, que finu yes! nos ha jodío.
Te hiciste eco en la prensa que te despediste "estupendamente de los amigos". Y después a pillar el ratmóvil ¿no?. Ya.
Mira, como en el anuncio, eso fue lo que pensabes que estaba pasando y esto lo que pasó, pollastre.
Ibes tan envalentonao con tu craneoplastia nueva y tu encefalograma plano de contertulio, que de enrollao, fuiste al bañu haciendo el moonwalker y diciendo adiós. Cuando el más prudente de los colegas dijo aquello de -"hoy el Chuso va fatal" ,no sin antes haber liado el nombre con el babayu de la Nueva España, pusiste a los amigos en fila y echaste a correr gritando "mosca". Vamos, ni el camarero daba crédito cuando queríes salir por el ropero del restaurante, ni cuando el dueño encontró la bombona colgando de la cisterna.
Pa cara de pánico la tuya cuando después de pegar cuatro volantazos sin haber metido la ficha de los autos Sánchez y con los pitufos maquineros a toda pastilla, cuando la policía te ayudó a salir del Vat(69)-móvil, dabes gracies porque te desencarcelaran de la atracción de "La Pandereta". Pero ya lo remataste, cuando sacabes el carné de la presidencia del consejo asesor del observatorio madrileño contra la violencia de género y enseñaste el del videoclú.
Yo nun sé si aquella bebida que los astures llamaben "zyro" era o no sidra, lo que sí tengo claro, ye que no era ninguna mezcla de acetilsalicílico con zumo de manzana.

¿Juego de los 7 errores o agudeza visual?

miércoles, 28 de julio de 2010

Correbous o el timo del toromocho

Me perdone Hergé el intento tintinesco, pero esta votación huele a cuerno quemao.
Se me antoja fraude, unas medias tintas con rúbrica a la galería. Ovación y pañuelos. Ningún antitaurino debería quedarse al margen y alegrarse tanto, sino es más que con ánimo de revancha y vuelta al ruedo, porque lo más difícil estaba hecho. En el país de los ciegos el tuerto es el rey. O el toro embolao, claro.
Anular las corridas... Las Corridas, para no dar lugar a error, mientras se pacta por detrás (bien amarrao pa los restos por cierto), la gamberrada popular de los Correbous, donde el más profesional del evento puede llegar cargao de tinto y pan tumaca.
-"Na, pon esti parasol del Carrefour pa la ceguera, o sino, sorteamos cuatro pins y le pagamos dos sesiones en los Vega. O pal VisionLab."
Pero claro, a ver si los grupos nacionalistas catalanes se ponen a cortar coletas también, así que al más puro estilo casquería de Viernes13, quitamos algo de aquí y ponemos algo para acá.
Desde luego no tengo intereses ni con los Unos ni con los Atilas, aunque me simpatizan más los primeros.
En fin, que seguiré esperando que se acaben las corridas de toros, pero hasta entonces, no me pierdo una.

sábado, 10 de julio de 2010

Sabina y González, Tango en Gijón

Semana Negra Ángel González y Sabina

Carbalho y Philippe Marlowe, primos hermanos,
¡qué malinches tan cine made in aquí,
qué pinches gachupines tan mexicanos,
cuánto republicano sin pedigrí!

¡Qué hueste tan ilustre de trashumantes,
qué arcipestres sin fe, ni sombra, ni luz,
qué nietos de Sor Juana Inés de Cervantes,
qué mapa del revés, qué caras, qué cruz!
¡Qué noches... de callejón sin salida!
derroches, "Tenampa patria querida"
Mi coche vuela en dirección prohibida
rumbo a la Semana Negra
que le alegra... el corazón a Gijón.

¡Qué cura José Alfredo pa las heridas,
quien dijo "non plus ultra" se equivocó,
qué vuelo de pañuelos de despedida,
qué tren de Agathas Chriesties de Benidorm!
¡Qué escocés en las rocas tan insurgente,
cuánta boca con dientes que amortizar!
Perdí mi pasaporte, señor agente.
El norte no es tan norte cerca del mar.
¡Qué noches de callejón sin salida!
derroches, "Tenampa patria querida"
Mi coche, vuela en dirección prohibida
rumbo a la Semana Negra
que le alegra...el corazón a Gijón.

Los "begin the begin" cuando terminan
estilo Lauren Bacall, dicen que no,
¡qué putas son las musas de las esquinas,
siempre acaban con otro mejor que yo!

¡Qué zócalo del alma! ¡viva Chavela!
Elemental, dear Watson, traduzca usted,
"Crimen en Maracaibo", nueva novela
de Paco Ignacio Taibo, sale este mes.

¡Qué noches...de callejón sin salida!
derroches, "Tenampa patria querida"
Mi coche, vuela en dirección prohibida
rumbo a la Semana Negra
que le alegra...el corazón a Gijón.

lunes, 24 de mayo de 2010

Noreña City

Tuve que dejalo pasar un tiempu... creo que esto no tiene fin. La cuadratura del círculo, el broche de media noche, la guinda para el pastel...
Ay Danielín! Ye que nun aprendemos.
Ahora el edil de seguridad ciudadana Noreñense nos aparece con un 0,64 en aire espirado. Borrachín total, y según el andoba, cogió el batmóvil para recorrer los escasos 100 m que le separaban de casa. Ya... o tontos o gilipollas, bueno aún queda una tercera opción; que el figura llevara una tranca de tal calibre, que aún siguiera con el cuento de ser el Caballero Oscuro a una mano y marcha atrás, hasta que por fin le hicieron entrar en razón y apagaron los autos-locos Gómez pa que hiciera el favor de marchar de una vez pa la batcueva. El edil de seguridad de Gotham City, no te jode...
Pero este pajarraco ya estaba en sobreaviso, y dijo: "yo no, nanai, yo no dimito" que el cargo le viene guay, farda cantidubi de súperheroe a media jornada y completa el currísculo en el taller de Paco, donde guarda el bat-móvil de Vodafone y custodian su identidad secreta a buen recaudo. Vamos, que-y esconden el DNI en la lata les propines.
Pero... ¿y cuándo va pal Ayuntamientu? Cuando se convierte en adalid de la ley y el orden, en la amenaza de tos los payasos que se encuentra por Asturies, no hay quien lu pare. Tuvo tres díes en el Zara de Xixón, vigilando a ver si se movía la estatua de la entrada del Mc Donalds...
A la entrada del URAS le hacen la ola al entrar: "Esperteyu! Esperteyu!" le corean. Y flis, flas! un par de vueltes entrompicaes con dos pataes mal daes al aire y el acabose. "Ooooooh!...Esperteyu!, Esperteyu!"
En fin, que la cosa sigue igual...bueno, ¿igual? no. Ahora, a partir de les fiestes del Ecce Homo Noreñense, una figura vigila la noche desde el Club el Olivo para recordarnos, que el esperteyu nun duerme... mámase, pero nun descansa.



Si te piden contraseña, ya sabes: "chorizos, de Noreña"
Podemos dormir tranquilos.

lunes, 5 de abril de 2010

Curasán... y bolsa de putatitas.

No. No saltaba la noticia porque el párroco Toledano supiera donde le picaba, ni porque se gastara la paga en líneas telefónicas de alto coste o que practicara sexo on-line y frecuente con asiduidad los burdeles con mejor calidad-precio de la zona, no.
Ni siquiera salta por los 17.000 aurelios todo pago, que el cura de lujuriosos divertimentos se sufragara con las cuentas del arzoabispao aunando el patrocinio de los cofrades de la semana santa, a los que les parecía mucha libido para llevar menos de un año en el cargo, y sin organizar una cena. Tampoco.
El religioso acaba confesando, en el culto, que había cogido el dinero porque "le hacía falta para un asunto" sólo le faltó añadir "que tengo entre manos" y el pueblo espatarrao de la risa.
El problema no es que se creyera el rey del mambo, que lo era, que se creyera el dueño del chiringuito, que no lo era, que fuera el que movía el cotarro, que sí y cómo, o que supiera cómo iba el mamoneo, que por supuesto. El problema es que se creyera con carta blanca como para llegar a poner en e-bay un cadro del S.XVII para costearse sus confesiones on line o cojer mortadelos destinados a la procesión de Semana Santa (la que se iba a correr él).
Y por ahí no. Ahí tas pelín equivocao, en último caso el que corta el bacalao será el presidente de la empresa también conocido como el vicario de cristo o la junta de accionistas cardenalicios; los cuales ya pueden ir moviendo un fondo para deshacer el entuerto.Yo propongo un sistema de producción cerrado para solucionar tan peliagudo asunto, que absorvan a la avícola gijonesa para proveer a las monjas Clarisas y que no nos llueva unos años, después con el material acumulado, abrir una línea de producción de dulces y postres con las hermanas de clausura; y finalmente, poner a las monjas de la Cartuja a tres turnos pa coser mantillas y evitar el achicharre de tanta sequía.Tenemos la representación de la moral pa poner el grito en el cielo, ovejas negras del rebaño, todos, casos puntuales y excepcionales que se acumulan, cada vez, con más frecuencia. Tenemos el cielo ganao.
El arzoabispado asegura que repondrá el dinero y que hay que confiar en la oración y perdón divinos. Esto último se lo ahorren, porque para perlita final, siembran el manto de la duda no descartando que el eclesiástico en cuestión haya podido ser víctima de algún chantaje. Ya.
Si el clérigo es culpable por el Derecho Canónico que se joda, aquí que paguen lo que se deba y asunto solucionao.
Creo que las cofradías y hermandades

deberían ser algo más sensibles,

y solidarizarse un tanto con el cura.



sábado, 20 de marzo de 2010

Locos autos locos, locos. (Cap.III y fin)

Si no puedes con ellos, xúntate a ellos. Doble tirabuzón con rizo invertido. El no va más en Alcalá de Henares. El concejal de tráfico, Manolete, si no sabes, pa qué metete.
Calores de verano pasado, el fenómeno en cuestión, responsable del dispositivo policial y el plan de tráfico, dirige un operativo digno de la T.I.A. para el último día de las fiestas de la localidad: - "...y aquí me pone usted cuarto y mitad de agentes en un control, y me cierra donde le pongo los famóvil que tengo diseñao un efecto embudo que corta el hipo, y se lo cascas al señor alcalde, que de aquí pa ministro. Qué simpático el muñeco... con su porra y to!" -formaban el dispositivo Policía Nacional y Local, Guardia y Protección Civil, Cruz Roja y Bomberos, en total 200 efectivos.
- "Venga machote, ta más ver, que menuda tenemos liá. Tela." Algo así tuvo que ser; y una vez satisfecho por el trabajo bien hecho, se dispone el señor concejal a descansar y disfrutar, con el resto de la parroquia, de sus fiestas. Con su charanguita, echándose unas piezas con la parienta y repostando en la barraca.
Ya os lo podeis imaginar, no haz falta ni contalo. Pa qué.
Algunos fragmentos de la noticia en la prensa del día siguiente referidos al concejal en cuestión:
"víctima de un control", "pasado de copas (0,51)" o "con el alcalde de copiloto"...
Ha perdido 120 mortadelos, el carné por unos meses, 4 puntos y ni un ápice de vergüenza.
Los dos mantuvieron el cargo.

Encarecidamente les pido, que el próximo dispositivo,

lo monten en el dos por uno de las cinco de la mañana,

que ofertan los Autos Sánchez entre la churrera y el tiro.

jueves, 4 de marzo de 2010

Esos locos... autos locos (cap.II)

Pues no jartos que tábamos con Corrales en Pola Siero... que sí, que nos pué pasar a cualquiera hom! Pero ye que eso ya lo sabíamos antes y nun-y dábamos leña a nadie, bueno a nadie más que al típico cabestro que le daba por soltarse la melena, creyendo que taba en la prueba Olloniego-Bocines del Mundial de Rallys, y acababa, en el mejor de los casos, con el coche en la seve y observau por la mirada escéptica del empleau de ADA de turno.
Pero tú no. Tú tabes metíu de lleno en el axu. Ay Nachín! llevabes la voz cantante en la Comisón de Tráfico nel Congreso. Claro, algo teníes que decir cuando te preguntaben -y tú, ¿qué coñe faes en la FAES? -Pues figurar como adalid de la conducta y la conducción, y de paso echándote unas risotadas cuando el presi, ufano, en reunión con los vinateros, se pavoneaba socarrón - y usted... ¿me va a decir a mí? hi, hi, hi. A mí... ¿cuááánto puedo beber o no?" -mientras Mariano envalentonao animaba - ¡Vivaaa el vino! -hips! Y tú arj,arj,arj menuda jartá a reise.
Pues Nachete no lo vió venir, no. Y en su despedida de soltero (otra escusa que ya no podemos usar) el único día en su vida, en que la ocasión le tentó a brindar con algo más que su habitual zumo de zarzaparrilla por la mujer que probablemente se merece y porque le durara ese pelazo, y esos aires de moderno pandillero ibicenco peperil, al menos, otro tanto; va y marcha pa casa como Amy Winehouse motorizada, llegando con les cuatro ruedes parriba, un atestao de la policía, un parte pa que el ujier de turno se lo mande al seguro al seguro y con el cargo de diputado colgando de la guantera.
Y ete aquí que ponemos a trabayar al aparatu y llegan prestos elojiando (...!) la ejemplar (...!!) responsabilidad (...!!!) por d-i-m-i-t-i-r... como vocal. Claro, y el jefe los bomberos pirómanu, el comisariu chorizu y el maestru más burru que un arao, te jiba!
Remata la caballería que -"madurará", - claro, como el chaval sólo ye presidente de las juventudes con 30 añazos... -"y será mejor político tras su tropiezo con la ley" - ya...
Vamos, que se queda apoltronao, aferrao al escaño de diputado, que total, algún rotu habrá pa esti descosío. Ni colorao. Un poco de vergüenza torera!

Mucho más mona y formal ella, tché, onde va parar...

sábado, 27 de febrero de 2010

Esos autos locos, locos (I parte)

Ahora resulta que ye ejemplar el hecho de dimitir porque te hayan pillao mamau, y sí, pero no. Dimites por vengüenza torera, te han pillao mamau después de tener un accidente en coche y de haber quedao con les cuatro ruedes parriba.
Que nun ye que te pillen en un control rutinario de los que.. vaya hom! pasaba yo por allí y bueno, na, cazáronme. No.
Todos sabemos y todos "habemos" pero no somos referentes de ley y/u orden, ni tenemos cargos públicos, ni somos representantes más que de nuestras propias miserias, ni llamamos al delegado de turno si nos manden soplar, ni tenemos el carné caducau, ni tenemos coche ofifial.
Y no pasó nada, pero hay que dejase de marear.
Supuestamente uno sal de perrada en Comadres que van saludándolu por los bares desde el vermú del mediu día hasta la penúltima del afterhours. Y mira tú, que desde la Pola ta Lugones antojasete corto y decides tomar el mando de la situación arando toes les rotondes, -"tú tranquilu Paco, vete pa casa que aquí ya lo tengo to bailao, desde que pedí los bises de la del Carmín la Pola nun puedo con el alma, que tuve cantándola a glayíu pelau y acabo dame cuenta que acabé el últimu paquete trujas me quedaba. Vete, vete pa casa descansar, que ya me marco yo el tramo, con coche oficial, que voy parecer Mr Potato en el Out Run"
-Y hala! marches pa casa dejando los praos pa plantar boniatos, y después los lamentos, el que ando estresau, que me dió un yuyu a la patata y que ta difícil pillar taxi libre a eses hores. Ya, ya tamos empezando a dar les vueltes que nun ficimos la noche de autos-locos. Después, despedida del pleno en medio una ovación, -"torero, torero..." sí, pero con vuelta a la rotonda y todo.
Y ahora, al final, vas todo gallasperu a ver al juez pa comenta-y que no, que no hubo delito alguno... ¡no me jodas! ¿Qué necesidá hay? juiciu rápidu, pagues la multa, comes en Jalín y eches la partida contando la batalla; pero, ¿a qué venimos ahora con esto? En vez de dar ejemplu, póneste farrucu. Y por ahí no chico, porque entonces quiero preguntar, ¿cómo ye que con la que tienes liada vas conduciendo tal juzgao? a tí nun te retiren el carné, no, sólo te faltaba haber aparcao en la zona pa los minusválidos. Home, haznos el favor ¿eh?


Secuencia del radar previa al desafortunado incidente.